COMO DIRÍA LA LEGRANDT -ASÍ!!! NO!!!

No tengo mucho tiempo para escribir. Pero no podía dejar pasar esto. Lo escuché ayer por la tarde..entre mis corridas para pagar todo a tiempo y seguir laburando como una esclava Haitiana.
había dos viejas- Y perdón si ofendo...pero yo también seré una vieja chota y de seguro ese mote estará bien merecido ya que voy en camino- asique repito. Había dos viejas chotas, de esas que salen con taco aguja mientras las veredas se atajan..Yo iba pegadita atrás de ellas intentando pasarlas ya que el perfume que llevaba por lo menos una de ellas, me estaba matando.
Hablaban de sus cosas y escucho que una le dice a la otra:
-Al pachado no hay que olvidarlo..¡Hay que me-jo-rar-lo!
-mmmmm???-Pensé yo.
Y ahí entendí...todo eso de TODO TIEMPO PASADO FUÉ MEJOR...MI MARIDO FUÉ EL MEJOR DEL MUNDO Y EL ÚNICO HOMBRE DE MI VIDA...Y MI MADRE ERA UNA SANTA...Y EN AQUELLA ÉPOCA ERAMOS TAN FELICES...Y MI DIFUNTO ESPOSO ME FUÉ FIEL HASTA LA MUERTE...JA JA JA JA JA...todas esas frases hechas que ya escuchamos tooodos desde siempre!!!
Al final...todos fuimos construyendo nuestra vida al son de estas vidas felices de MENTIRAAAAAAAAA...por culpa de etas viejas de mierdaaaaaaaaa juaaaaaaaaaaaaaaaaa juaaaaaaaaaaaaa.....
Pobres...la verdad que llegar a esa edad mintiéndose a una misma...deja al imaginario colectivo de las viejas como un trapo de piso, que retorcían y retorcían hasta hacerlo flecos para desquitarse de esa vida que se les iba en el entretiempo del mercado y la novela.
Recordar las cosas tal cual fueron es auyentar la posibilidad de equivocarrnos otra vez, pero sobretodo significa crecer y madurar. No llegar a los 85 con la experiencia de una niña de 12.
Para eso está el Alzéimer, que bien le queda.

MI LOLA ME TIENE TILÍN TILÍN...

Lola está que bau bau por aquí..bau bau!! por allá.
Mueve su culito lindo por toda la casa. La baño. Pero dura limpia unas tres horas.
Esconde las empanadas abajo de mi almohada. No es raro encontrar una de roqueford en mi cama. Se mira en el espejo del dormitorio y lo lame. A veces la encuentro ahí, sentada, con las patas de atrás haciendo ranas, solo mirándose tranquila, con esos enormes ojazos negros que tiene.
Ella participa en todo. Hasta en las decisiones de paseo. Hay lugares que tengo que rodear porque el solo pasar a dos cuadras la altera terriblemente. Entonces su corazoncito se va a dos mil por hora y empieza a temblar. El paseo supone rodear la veterinaria, también la parada de un vigilador que no le gusta. En cambio, le encanta pasar por delante de enormes rejas que contienen animales que ni se molestan en ladrarle. Especialmente uno de ellos, un pastor inglés que es tan grande que de seguro está modificado genéticamente. Ese la mira como si mi Lola fuese un postre "serenito". Y ella se menéa. No encuentro explicación a esto, pero juro que intenta seducirlo.
Pero la característica principal de Lola es que, ella no sabe que es un perro. Y ante cualquier tipo de machos-hablo de cualquier especie- que entren al atelier, ella se transforma en una especie de quinceañera virgen, se desvive por llamar su atención, les saca la historia genética de sus genitales, su hocico va directamente ahí. Y si ellos se dignan a tocarla o dirigirle una palabra se piya de amor. Y después se turba y avergüenza.
Ella es el ombligo del mundo en mi casa. Y todas mis decisiones la contemplan.
Por las mañanas, mientras todavía estoy en la cama, se acerca, se acomoda y con sus dos patas-manos me toma por la cara y me da besos y besos..con los ojitos cerrados de cariño.
Mi Lola me tiene tilinguísima.
Ya se ve, no?

FUERA DE LUGAR

Me gusta sentirme fuera de lugar.
Fuí a comer sola. Tenía ganas de masticar algo. Me clavé un asadito mirando el río.
En realidad me lo estaba clavando cuando se me fué llenando de yuyos la quinta. Una vecina con una amiga -de ella- se estaban por ubicar en una mesa ahí nomás, al lado.
-Hola! que que que y co co co...-habla como gallina. Y vinieron dos más y me dí esa licencia.
La de hablar de bueyes perdidos y del día de la madre y las suegras.
Yo miraba de vez en cuando al río y me perdía en mi barco...naufragando en un charco de coca cola.
Y me sentí fuera de lugar. Como en una reunión de Tapper.
Y a pesar de los ja ja ja y los je je je, seguí clavándome el asadito lo más pancha, como si fuera yo la mina más sola y tranquila del mundo.
Bueno, mi compañía se transformó en un gran tubo de ensayo.
No termino de entender hacia donde van estas mujeres-sé que no tengo porqué hacerlo-pero todas están en pareja y no puedo entender la crueldad de someter a sus hombres al tin tin de sus voces y comentarios de por vida.
Mi conclusión. No le hacen daño a nadie pero tampoco van a cambiar el mundo.
Y yo como siempre, en el lugar equivocado.

IMPRUDENCIAS

Perdón por las palabrotas.
Pero a cada una de las estúpidas que cruzan en rojo con la camioneta cargada de niños, les pondría un pompón rojo en el culo de por vida y además le ataría un poco las trompas de falopio.
Además las mandaría a cuidar niños terminales, a ver si se dan cuenta de una jodida vez que tienen que cuidar un poquitín mejor de aquello que tienen.
Y de paso, a ver si me dan las gracias por mejorar las jorobadas letritas rojas.

DIA DE FURIA

Entre piquetes, paros, calles cortadas, servicios que no se encuentran, se interrumpen o cambian de recorrido..andar por Buenos Aires es como una excurción de supervivencia...
Y de repente en los cambios de recorrido se conocen otra cosas.
Aunque llegues a las 10 de la noche a tu casa y con los trámites por la mitad.
Anduve andando..aprendiendo a respiar a smock, sometiendo a mis oidos a el ruido de los bombos y los bocinazos.
Y de repente..¡ la magia! comencé a ver todo como una pelí de Woody Allyen (sip...lo escribí así a drede). Tragicómica en sus sencillas dificultades.
Y así seguí por media hora, conuna sonrrisa en los labios.
Todo terminó pronto, cuando se me rompió un tacón.
Día de furia. Casi le pngo un cartel de sombrero a un pendejo del Pellegri, puteé a un poli, pateé un montón de cajas vacías en una esquina y terminé metida en una marcha no sé de que caray para que no se me notara el tacón roto.
Día de furia,perocon suerte.
Por un problemón así podría haber ido detenida.

ASÍ ES LA VIDA

A Patito hacía años que no la veía. Nos perdimos, ambas, en nuestros problemas y urgencias del momento. 7 años.
El último año la estuve rastreando. No por estos sistemas que nos brinda la internet. Ninguna de las dos meteríamos nuestros nombres al alcance de los satélites.
Hablamos mucho y como siempre, nunca se nos terminan los temas de conversación y risas.
Ayer en una de nuestras llamadas de la noche:
Ella:-ayyyyyy..sabes? Encontré una foto re vieja de cuando trabajabamos en el family!!
Yo:Hace mucho que no me saco ni guardo fotos..
Ella sin escucharme:-¡Que lindo! estábamos re pendejas, estaba mirando que no teníamos esas arruguitas a los costados de la boca..ja! ¿Y por que no tenés fotos?
Yo:-Por eso bol....u...DDA!
Ay ay ay....por lo menos tenemos cosas nuevas que compartir.
Además de las arrugas.

Rouge, tacones y delantal de cocina

La gente tiene pequeñas historias. El bien contarlas las hace grandes. Me gusta hablar con aquellos que las relatan con el alma, como si aún las estuvieran viviendo. El grupete de los narradores me hace sentir cómoda.
Yo tenía una tía que sabía contarlas. Era del tipo de gente que uno dice:-"le pasó de todo".
No es estrictamente así. Solo que ella sabía hablar de pequeñas cosas de todos los días. Y el escucharla te hacía creer que se podría escibir un cuento con esas odiseas.
Era una mujer común. Robusta. Con unas enormes tetas. En su corpiño podía guardar tanto una pluma de tinta como una llave inglesa.
Una vez la he visto sacar de entre sus tetas el talón de las facturas de su fábrica y unos rollos de papel de lija.
Solía hablar tres palabras y pintarse los labios nuevamente con un rouge muy rojo. Usaba tacones hasta para limpiar la casa y cruzaba la calle en diagonal para ahorrar tiempo. Servía el desayuno ya lista para ir a trabajar por lo que se cubría las faldas con un ridículo delantal de color rojo, mi tío se lo había regalado alguna vez junto a unos juegos eróticos para que se disfrazara de mucamita.
Y con ese mismo delantal, en más de una oportunidad llegó al trabajo después de haber subido a por lo menos dos omnibus para llegar a él.
Hoy voy a empezar a recordarla en este blog y en los que siguen ya que, publicaré algunas de las historias que ella tenía en su haber.
Para ella, mi tía Estela. Se murió hace tres años como a ella no le hubiese gustado morirse nunca.
Después haré lo mismo con mi viejo, otro narrador nato. Pero a las de él todavía me cuesta un poco contarlas pero sé que le gustaría.
Sé que si ambos hubiesen tenido esta herramienta para escribir, nadie se hubiese salvado de escucharlos.
No espero estar a su altura, solo los recuerdo, nada más que eso.