Insultos...a LOS CHICOS DE LA MUNI...

No hay nada mas reconfortante que insultar a un municipal que un sábado por la tarde decidió que debe dejar de rascarse para ir a adornarse los bolsillos.
Pasaron los caballeros. Tocaron el timbre.."que a la calle salían aguas servidas", y que salga así lo arreglábamos.
Obvio. Penélope estaba vaciando la pileta...agua transparente, pero ellos sostenían que ese agua no se podía tomar por lo tanto era servida jaaaaaaaaaa (pavada de explicación me dieron jaaaaaa)
Miro y digo: -Uy!!! se va a inundar Olivos! (ni se veía el agua ja)
Y empezaron..que usted me está cargando?? ¡esto o se arregla ahora o es para multa!-dijeron.
Y ahi yo:- ¿Qué? vas a ir vos a sacarla en bidones? O como querés arreglar?
(la palabra arreglo en este contexto no me gusta).
Y ahí el:-Me está llamando ladrón?
Y ahí yo: Uy!!! me asombra la capacidad de autoconociemiento que tenés!
Y ahí el: Le voy a labrar un acta aquí mismo!
Y ahí yo: -Por que?? por preguntarte como me estabas ofreciendo arreglarlo?
Y ahí el: Otra vez me dice ladrón! le voy a labrar un acta!
Y yo: Vos no te podés labrar ni la tierra de las orejas! Gordo boludo! andá a laburar!! te parece bonito andar espiando alcantarillas un sabado a la tarde?? LINDO LABURO TENÉS!!!
Y portazo.
Que bien que me sentíii!!!!! jaaaaaaaaaaaaaaaa....aunque me lo cobren.
Estubo Bueno.

Cables cruzados

La noche se apaga al compáz del tiempo. Sacarme la camisa es quitarme las entrañas. En el espejo veo mi sonrisa. No es mía. La traigo puesta como a la ropa. Me condena y me salva.
El tuétano me hace cosquillas en la piel.
Estoy.
Pienso en llorar, en reir. Pienso irme, volver..mitificarme y oscurecer.
Y estoy. ..¿se me olvidó como volar hoy?..por eso pesan tanto los huesos..y cada letra! como clavadas!
..donde están mis letras?
Afuera puede acabarse todo y yo aquí, sin ideas.
Será posible?? tendré que salir a buscar problemas para escribir  en forma de salpicadero?

Yo boludeando  en bolas con la ventana abierta.
Muy bonito lo mío.
Ya se me cruzaron los cables.

FIN DE SEMANA SALVAJE

Claro que fué salvaje.
Yo sola en mi taller haciendo sábado trasnoche de laburo.
Y la vecina nueva mirando con las amigas el video de su casamiento a todo volumen.
Creía haber vivido y escuchado muchas pelotudeses en mi vida.
Como puede ser que los hombres se presten a semejantes paparruchadas?
Creen que exagero?
No se dan una idea de las cosas que escuché.

Ensalada de balas.

Almas con penas..tazas de café vacías, fotitos de carnet.
Un cepillo de dientes que ya no tiene que estar ahí, hijo, el cepillo, de pecados casi originales.
Hay una nota en la heladera que ya no querés mirar, pero la dejaste ahí.
Cosa de acordarte. Las primaveras se terminan.
Las cosas van y vienen, generalmente se van por la mismísima puerta por la que entraron.
Por un tiempo cantarás casi como ladran los perros, cerrando los ojos y recordando para luego rezar por bajar de una vez por todas al infierno.
Mi cabeza no piensa. Saca balas. Mis palabras son una ensalada de balas.
Me cayo y digo todo. Abro el pico y no digo nada.
Mientras tanto en la radio te dicen que Dios está adentro nuestro..ja ja ja ja ja ja ...
Pero dios, llora como mujer lo que no peleó como hombre...

ARMAGEDÓN

En la peli Armagedón se puede ver como Bruce Willis ataca a los ambientalistas dándoles en el tujes con unas pelotitas de golf. Poco mas tarde, se lo vé salvando al planeta de un meteorito del tamaño de la luna mas o menos.
Eso pasa en las pélículas. Aquí en donde estamos, los empresarios hacen contratos con el gobierno y compran a los ambientalistas para vaciar un cerro, para contaminar un río, para robarnos los glaciares, para hacer perfumes con las hormonas de las ballenas o para hacer sortijas para Bulgari.
En mi caso, aplaudiría la idea de contaminar la capa de Ozono haciendolos volar a todos juntos en pedacitos.
Todos somos ambientalistas, ecologistas, humanistas y pacifistas.
Hasta que dejamos de serlo.

EL JUEGO DE LA BASURITA

Aquí no pasa el tiempo y el espacio se vuelve cada vez más pequeño. Hoy se me ha olvidado la manera de volar. Será solo por un rato. Es que estoy mirando todo por lo bajo. Es la única manera de hacerlo. Bajando.
Estaba por escribir la historia de un país que hacía algunas cosas bien y otras mal o mas o menos. Un lugar en donde las cosas se pueden arreglar mientras se eviten los grandes conflictos sociales.
Mientras la heroína que podría salvar a todos acaba de perder al amor de su vida, solo acierta a fumarse unos canutos del tamaño de los postes de luz. Y afuera hay unos chispazos de miedo. A todos se les ha olvidado tomarse las pastillas de freno y comienza la pesadilla. Los valores van perdiendo ceros.
Las chispas de afuera se  trasforman en un salpicadero.
Entonces aparece en escena un tal Burlan Caster. Burlan se ha levantado con un cable cruzado y quiere clavarse al gobierno.
Es que se ha levantado con ganas de comerse el mundo. El pueblo argentino es muy distraído y a veces se olvida de ciertas cuestiones..sigue durmiendo porque se está bien así...dejará que Burlan  Caster le hinque el diente al asado de las fiestas??
Tal cual las cosas, a Burlan no le importa. Le tiene ganas al son del poder. Y  le encantan las tela de arañas.
Burlan es bicho viejo, y para distraer más al pueblo hace ciertos movimientos poniendo a mucha gente a bailar en los campitos vacíos.
La gente está cansada al fin del año. Y preocupados solo por descansar. Entonces, así de repente comienza a faltar el dinero en los cajeros, en los bancos..y las prisas se transforman en urgencias.
Pero las urgencias están ocultas. Tapadas por esos pequeños conflictos que no van a matar a nadie.
Los conflictos asesinos de Burlan están ocultos en su poncho y en sus discursos.
Porque ahora Burlan quiere ser presidente...otra vez.
Pero hay que escucharlo...a Burlan se le escapa el viento entre los dientes. Dicen que hay que escucharlo de atrás para adelante.
para salvarse de Burlan hay dos opciones:
-Nunca hay que arrastrarse.
- Nunca hay que hacer contacto visual o auditivo con él.
Si no evitas estas acciones, te verás obligado a jugar a la "Basurita" con él.

moka

LA MAGDALENA

Magdalena era mi abuela paterna. No llegué a conocerla bien. Ella no se dejaba. Era difícil de entrarle a la vieja. En su época sufrió los ataques de malones, tormentas de langosta, sus hermanas fueron secuestradas, violadas y luego matrimoniadas con esos hombres del campo que elegían una mujercita en edad de merecer y se la robaban a caballo. Era dura pero distraída, como toda la prole que le siguió.
Cierta vez llegó a Buenos Aires de visita. En el horario en el que mi vieja iba a buscarnos al colegio.
LLegó hasta la casa y como no estábamos entró por el pasillo del costado-año 1978-, le sorprendió ver cantidad de perros en casa, todos mansos y amigables. Por detrás entró a la cocina, y ante tremendo quilombo se puso a limpiar colocando todo lo que pudo en los lugares que a ella le parecía. Se sorprendió con la heladera practicamente vacía y pensando que mi viejo andaba mal de guita fué hasta el almacén y llenó la heladera y las alacenas. Como tardábamos se puso a preparar unos buñuelos con pasas para nosotras. Lavó los repasadores. Los colgó. Se preparó unos mates y salió con uno a la puerta para esperarnos.
Ya en la puerta me vió saliendo del Kiosco de enfrente. Y yo la ví a ella. Con una sonrisa alegre-no sonreía mucho- levantaba la mano con el mate vacío saludándome.
Y entonces la pregunta:
-¿Que hacía mi abuela en la puerta de la casa del vecino?-

moka